Cosa resterà di ciò che ho scritto?
La mano tesa all’ignoranza.
Il mio nome scritto sull’acqua.
I buongiorno che si son persi per strada.
Cosa resterà?
Che cazzo resterà delle mie
pretese?
Mi affidate le vostre speranze,
ma io non credo più
ai santini dell’amore.
L’amore, ‘sto stronzo, è solo una
colica dello spirito.
Éliane Michaud
Ad ogni incontro con la primavera
non so star quieta – sorge il desiderio
antico, un’ansia mista ad una attesa,
una promessa di bellezza
ed una gara di tutto il mio essere
con qualcosa che in essa si nasconde.
Quando la primavera svanisce, v’è il rimorso
di non averla guardata abbastanza.
- Emily Dickinson -
Arriva il momento in cui, dopo aver perduto le illusioni sugli altri, si perdono quelle su se stessi - Cioran